Kurdistán

Cansados de mirar a través de las ramas

del paraíso la luna que seca y constante

emitía su luz como la antena

emite las ondas de Continental que en ese momento 

narraban al andurrial las noticias

de la guerra contra los kurdos – nosotros,

cortados por la misma tijera en papel crepé,

muñequitos que la madre hace para que el niño

aprenda, si es posible antes que el padre, 

el proceso en serie de la virilidad - ,

con el estómago lleno de humo y los dientes amarillos

nos tomamos el 96 hasta Ciudadela.

Nos sentamos en la estación a esperar

el último tren que debía traer 

los cajones de uvas verdes para la loba,

la zorra, ésa. Como era delgado y frío

el aire que rodeaba los monoblocks a la distancia

de un disparo de 22, imaginamos

montañas donde moles marrones abultaban 

y sobre ellas guerreros con las mejores pieles,

ésas que tienen las especies en extinción.

Detrás de una columna un chancho fumaba

y el escudo del uniforme se tocaba con los dedos

de uñas comidas por mala costumbre y por vicio. 

Hasta que uno, el más sabio o el más tonto

o uno que no se sabía si era o se hacía

u otro, en fin, que se las daba de pillo

aunque era nabo, pronunció las palabras mágicas

y nos adentramos más hacia el este, 

hacia el río de león que si no llevaba

un raviol llevaba un canelón.